Podría hacer poesía de tus miradas

Cerrar
abrir
párpados
empapados de desvergüenza
a veces me cuesta
por no decir siempre
levantarme
con las prisas
dejarme las llaves
y la motivación
bajo la almohada
donde ya no quedan onirias

La zorra del 47 siempre se me escapa
delante de las narices
parece una puta con minifalda
yendose despacito
abajo y abajo
El frío
me petrifica los dos dedos necesarios para fumar
"manos frías
corazón caliente"
dicen
mis manos siempre están frías
y mi corazón también
no sé que mierda
de refranes

Podría hacer poesía
sobre lo mucho
que odio el invierno,
tomo nota

Yo le meto
un chute de cafeína
y tus miradas
y ya empieza a bombear

Atocha
lugar de bostezos
los bebés mutilados llenan las calles
casi nada

"Que pases un buen día"
en realidad
no necesito
más

Como en un pozo de petróleo

Maldito el dolor
que mueve este motor
y me hace seguir,
aunque no tenga combustible

Malditas primaveras
que largas se hacen las esperas
cuando solo queda esperar

Cinco séptimos de rutina

Formas de subsistir.

cigarrillos
una canción en bucle
calles a través de la ventanilla de un autobús
bostezos
gilipolleces a diestro y siniestro
pensamientos que chillan
amores platónicos
amor, filosofías a parte
miradas a media asta
sueño acumulado
recetas
macetas
y más medicamentos
putos químicos al fin y al cabo

el cielo por las noches no dejará nunca de sobrecogerme
y las noches en las que ya no sueño ni con el cielo, tampoco.

Revolución fallida

Revoluciones mentales encarceladas
en cuerpos
donde
los muros de la sociedad llegan más allá del cielo

Queremos cambiar el mundo
el externo
el nuestro propio
que más da,
no sé cuál es más utópico

Pero seguimos

impulsados
por la esencia del cambio
para mejor

dando vueltas
en un circulo vicioso donde no hay
progreso

Solo queda esperar
a no ser propenso a marearse

Octubre, 31 días de 12 cigarrillos insidiosos

Fumo inconsciencia
cuando el día se ha acabado
y la gente también
se ha acabado
y solo me quedo
yo

Horas y horas.

Pierdo las horas
porque recuperarlas
ya no sirve de nada.
Me pierdo en las horas, porque creo
que nunca he llegado a encontrarme.
Encuéntrame,
piérdete,
fuma,
(nunca es tarde
para empezar a fumar)
ni a vivir
ya que morir
lo hacemos siempre.

Salidas de recaídas, y vuelta a empezar

Música palpitándome los oídos,
un ambiente pesado de vida.
De vida que rie, habla, se desplaza y muere
barullo de gente de sábado resumiendo semanas pasadas en
palabras simples de borracho
a amigos de fin de semana

una pareja en la esquina
se miran
la intensidad se puede
masticar
-hablan en inglés.-dije.-¿están discutiendo?
-no. Hablan de la vida.